Quantas vezes eu fui embora de mim?
Quantas vezes as portas entre abertas
Se fecharam em mim?
Por incauta imprudência
A gente só perde uma batalha
Quando a gente se perde de si
Será que hoje eu sei o que há em mim?
Onde está em mim?
Quem é que há em mim?
Ou o que há de mim?
Não sei
Só sei que assumo o que perdi
Mas que me achei no que perdi
E o que perdi não me achou
No que eu achei no que eu me perdi
Perdido estava estando diante de ti
Achado espero esperando voltar para ti
Queria reinventar as palavras pra escrever algo que nunca quis ser
Assim elas estariam de acordo com aquilo que eu nunca quis dizer
Mas a minha nova linguística não se fazia capaz mais do que repetir
As mesmas teclas que já desgastadas do tempo de tantos intervalos
Musicados por rimas e pensamentos recorrentes, repetidos
Só me traziam a tona um sol, um dó sustenido e um si bemol
E eu que sonhava em cantar pra encantar, mas a minha poesia dizia que
O Homem era feito pra despertar e se o sono da minha melodia
Não era capaz de fazê-Lo acordar naquilo que as minhas não-palavras não teriam
Sentido, visto que o reinventado era apenas uma estratégia vulgar
De retórica, pra impressionar os predicados nominais que se deixavam iludir pelo sujeito da ação
Falsa impressão que os toques e os acordes lhe causavam na sua alma javali.
Mas por que, então, eles sempre voltavam por ali?
Queria era inventar um lugar que eu nunca estivesse existido
Par não correr o risco de me repetir e despir sem cor, sem cheiro, sem som e sem dor
Sem sentido
E nunca mais precisar ler o que eu nunca escrevi
Os quadros escorregam das paredes
Os pregos não sustentam mais tanta beleza
É insustentável continuar assim, diziam eles
Nós que estamos aqui escondidos por detrás de tanta realeza
Enferrujados, cansados, empenados
Vamos assumir nossa fraqueza
É deixar cair
Não posso mais querer viver assim
Não admito mais suportar tamanho ardor
Eu também sou a beleza do amor
E reivindico a minha natureza
Prego na parede sou eu quem lhe diz
Estou aqui pra não mais segurar a sua beleza impávida de marfim
Com seu olhar paralisado
Escondendo as lágrimas que o pincel esqueceu de descobrir
E você na sua pose impassível
Não desce do trono rainha?
Parece sempre gloriosa, apenas parece, imita, simula, desvirtua
Retinta no seu vestido reluzente de cetim como a borda da lua crua
Tudo mistificação, tudo mau gosto e alegoria que engana o pobre que depois de séculos ainda te vê enfim, mas esta noite você vai estar nua
Com teus lábios que já estão há muito apodrecidos
No seu sepulcro revirado pelas raízes do imperioso jasmim
Não, eu não quero te ver só assim, eu sou apenas prego
E prego, nunca fui nada mais do que prego na vida
Mas e você? O que foi além na vida de musa da ilusão?
Eu pelo menos prego humilde e encravado digo que
Sem ele a sua beleza não teria se sustentado por anos a fio
Mas agora toda essa sua pose está apenas por um fio
Que vou cortar com a minha aspereza já polida por anos
Rasgar toda essa sua beleza com o mesmo peso que você pendurou em mim
Que umbrática virtude é essa que suportamos colocar sobre mim?
Pra esconder o medo do ser aceito pelos que ainda te vem adorar enfim?
Só eu sei que segredos tu escondes nesta galeria de mortos vivos
Que nas noites escuras viram seus olhos para o abismo
Como pode? Ainda me espanta essa tua vida vendida que tu nunca vivestes
Leiloada com pompas sob falsas ironias neste enganoso jardim
Mas os incautos de hoje que te veem e que te compram não te percebem por detrás dessa imaculada aura de glória, nem te revivem na memória
Eu, só eu, prego afundado na parede apagada, borrada e manchada
Só eu que te conheço a fundo, no seu reverso perverso, amarelado e desgostado
Nos sabores que tu nunca engolistes e nem sequer apreciastes
Te conheço a face nunca mostrada aos olhos dos tolos que tu roubastes
Eu que te vi desde sempre e te vivi desde nunca, desbotada e atravessada das tuas amarguras, enterradas atrás do reluzente cetim de pincel
Mas que santa imagem é essa que um só prego pode revelar?
E era ele que vinha me perguntando o que eu sabia a respeito dele
Eu virei o rosto e descobri que não sabia mais do que devia
Mas era inevitável a resposta que já não saída da minha boca
Acusava uma verdade que nem eu sabia que desconhecia
De onde vinha tanto mistério senão de um proposto ministério
De delações exteriores que rodeavam uma insuposta teoria
Onde o que se foi já não era mais o que não poderia ter sido
Mas que agora revelado delatava a minha mais insuspeita
Noção do que já era sempre inautorizado em mim
Mas quem era esse ele que eu já não via mais ali
Desaparecendo como que por uma transição na neblina seca
Que encobria meus pensamentos enevoados de tanto rubor
Mas ele voltou no dia anterior só pra me perguntar
Como eu poderia não ter suspeitado de uma articulação
Tão enganosa que me colocava pra não saber mais o que
Palpitava fora; ou era dentro de mim?
Mas faria alguma diferença isso agora pro que foge sem fim?
Uns falavam, outros comentavam, outros assassinavam
Muitos tinham certezas, poucos achismos, como num diabólico festim
Mas se eu não achar um fim pra esse caos que eu me meti enfim
Onde é que será que vou encontrar a resposta pra todo esse motim?
Resolvi tirar a poeira do casaco
E descobri que não só de poeira vivia o casaco
Mas do peso dos anos que se confundiam na minha fibra implacável
Naqueles velhos anos de pós e calombos
Dos cabides que esgarçaram meus ombros
E dos couros rudes roçando o verde da minha pele insensível
E dos botões que, pra me proteger do frio, feriram o meu casco inimitável
Mas ainda assim havia um fogo que brotava pelo forro, incontrolável
Tantas vezes detestável com seu sabor afável
Parecia que, no entanto, tinha saído de dentro dos meus bolsos rotos um peso incontestável, quase que inesperado
Insuspeitado, nunca antes revelado
Ou ali se escondiam o desfiar de uma trama suja que nunca se enunciava, inabalável
Há tempos enigmáticos
Ou acobertados pelas mãos que em busca de refúgio, se exilavam;
Ou seria por timidez que exalavam?
O mais puro odor do horror
O toque macio do bolso roto, como nunca esteve outrora
Já agora me despia do meu verde mim
Do meu dessaber de mim e eu agora estava era assim
E o que eu fazia seguido depois desse de mim?
Eu que já havia me acostumado àquele áspero mau trato das minhas mãos invisíveis, cansadas do pó que tanto me retirou do meu ético
Já não sabia mais onde se eu as queria olhar pra mim
Sim
O menino se
escondia por detrás das cortinas da sala de jantar
Com medo de ver o mundo lá fora
Que agonizava e batia sem demora
O menino fazia a feira na cozinha
E, em seguida, viajava pro quarto pedalando pela sala de estar
Sem, no entanto, a espera estar
De quem nunca mais pousaria por lá
Levando com bravura na sua garupa
Bananas, batatas e esperanças
Sem falar na sua ternura
Um universo inteiro dentro de uma cesta
Como uma casca de noz prematura
Sem saber que todo mundo morava em si dentro de si
O menino se escondia e se surpreendia
Sem saber que não era preciso descortinar aquelas janelas
Para saltar os abismos
E enfrentar os abalos sísmicos
Mas ainda assim ele sonhava em erguer aquelas tais pontes indeléveis
As mesmas sobre as quais tinha ouvido, certa vez, o grilo saltitante falar
Ele que vez ou outra aparecia pra ensiná-lo a dar saltos de esperança
Mesmo sendo ele um mero grilo, sem o status de esperança
Mesmo porque nem a tal da esperança, que só chegava nos primeiros dias de primavera, vinha vindo mais… Por onde é que ela andava que não a via jamais?
Eu queria era ela pra cruzar o rio caudaloso que bordava-trans-verscente sob a alma do ninho de mafagafinhos – pra saltar e pra ser feliz
Mas que maravilha esse presente que o menino se dava agora
A descortinar o mundo sem memórias, sem temores, sem lembranças
Corajoso, tal o poeta que topou com as palavras fracas pra tecer o seu amor mais forte
Entre desrimas e desversos na deslógica do mundo
Em meio a sua desordem e seu desamor
Descongelando todo o seu torpor
E do seu leitor sem temer receber o seu calor
Na travessia daquele rio que nunca esteve tão só, então só rio
E sigo por entre naus e caravelas pintadas de dragões e feras,
Baleias, todas feias e a bela, eram vistas pela janela
Da improvável sala de estar
E ele, então; dali passeias atento por entre as rachaduras das vielas
Para te dizer que eu já menino me sinto muito infinito
Então, depois de tudo isso, o que eu faço?
Eu solto e brinco
Poemas Inconclusos 